No estaba muerto, andaba armando su blog...

- Calipso total -dijo la rata escondida en la vagina de la muerta-. Me gustaría ser Pink Tomate, pa' qué que sí. Esto de andar mirando que se encuentra uno en los basureros ya me jartó. A ver si ahorramos un poquito y nos vamos pa' Jamaica, ¿no? ¿Si viste los micos esos que andan de fiesta todo el rato con lo que dejan los turistas por ahí? Tss, yo me la pasaría bien bueno revolcándome en la arena y teniendo ese marsote enfrente. Y pues surfiar, surfiar por las mañanas y vender arepas si es del caso... ¿o no?

Carótido Maldía encontróse una tarde caminando por las líneas de un manuscrito. Sin descendencia ni ascendencia definidas, con rasgos aún no descritos y en medio de edificios incoloros, sus pies le anclaban a un lugar que no conocía. Los pensamientos y emociones, escasos y confusos, invadían a velocidad lectora su cuerpo de inmaculada concepción. El olor a cemento mojado, los postes incendiados, los aullidos de la gente, los cuerpos amontonados, el zumbar de las balas, el cuchillo en su mano, el purpúreo cimbrar de su garganta, el grito ajeno de victoria y la lucidez del moribundo arremetieron contra él de forma aterradora e inequívoca: esto no es una novela.

- ¡En esta hierba caerá lluvia! - Sentenció el profeta de la obscuridad nueva, creyendo vislumbrar un haz de luz sobre su cabeza.