No estaba muerto, andaba armando su blog...

Pues qué cosas. Lejos en tiempo y metros y aún siento como si fuera ayer cuando, borracha en clase de matemáticas con un poeta, me cortaste el cordón del zapato.

Felicidades, pedazo añejo de mi corazón.
Santiago Noah, bienvenido al mundo.

Una rata, un piojo, una rata comiéndose un hijueputa piojo, que chupa sangre, que vino saltando, que no entiende los dientes, que come piojos, que muerde gente y le da rabia, que mastica niños que comen ratas con piojos dentro, que toman sangre como vino, que a todos alcoholiza, que a todos difumina y a todos manda a dormir.

Papel de sombra
Color de sangre
Pene
Pelo
Tetillas ardientes
Camas de terciopelo
Orgasmos de coca cola
Reglas de letras
Metros periscópicos
Yo no quiero ver lo que hiciste
Pena
Corazón
Línea
Pequeño
Fiambre
Chingue
Vos, vos!
Lengua
Doblez
Chiflido
Sonido bestial
Tacto personal
Íntimo
Comparte frutas
Personajes vivos
Muertes vivientes
Walkmans
Música
Canto
Telescopios
Gozos raptados
Siluetas
Personas
Vacios

Gaitas
Palabras indecisas
Lapiceros robados
Colección
Elección
Disparos
Tinta barbaazul
Comedia indistinta
Discos rojos
Marcadores mareados
Papel rojo verde
Uñas de plástico
Borradores
Lápices de verdad
Mentiras
Dislexia
Discordia
Penetración
Crepúsculo
Crespos de culo
Perfidia
Triangulos rosado vidrio
Ayuntamientos
Ring
Alo, con quién?
¡con quién será!?
Velloso
Vel rosita
Manos de cigarrillo
Humo azul
Scotch whisky
Vicio
Sexo

El comienzo de un texto infantil que desa convertirse en álbum ilustrado. Ya me dirán si se quedan picados y si les interesa o no. Abrazos.

Hace poco, sentado en mi escritorio, vi como uno de mis lápices, sucio, pequeño y desolado, lloraba diminutas gotas de grafito. Al comienzo dudé, pero su nostalgia me contagió y terminé formulando una pregunta que no esperé que tuviera respuesta.

Me sorprendió. Apoyado en un papel sucio, se paró de cabeza y empezó a hablarme con palabras suaves y oscuras. Primero, tartamudeó algo tímido, pero poco a poco se relajó y empezó a contarme con afán y emoción, historias sorprendentes de tiempos ancestrales. Historias hermosas y desconocidas de tiempos anteriores al dominio del hombre en el planeta, historias desconocidas de los siglos en que los lápices y los borradores dominaban la tierra.

El lápiz, gastado y anciano –a quién con cariño llamé Dos- , me contó - haciéndose cada vez más y más pequeño- la historia que cambió y terminó la eterna guerra entre ellos y sus enemigos: los borradores.

Esta es su historia.
------

Al comienzo de los tiempos existían dos habitantes en el mundo.

Unos eran los Ar-ayon, a quienes ahora conocemos como lápices, una inmensa familia, unida y alegre que se pasaba todo el tiempo creando. Dibujaban árboles para colgar columpios, ríos para adornar los paisajes, casas para vivir en familia, mascotas para jugar con los niños, pinturas para recordar a los ancianos y antepasados. Sobre el blanco de lo aún no creado daban vida constantemente a lo que se imaginaban.

Los otros eran los Dis-raiar, a quienes ahora conocemos como borradores. Eran seres blandos y maliciosos que vivían en la nada. No tenían casas, ni árboles, ni ríos y dormían dándose calor entre ellos o con alguna que otra cosa que les robaban a los Ar-ayon.

No se sabe bien porque, pero los Dis-raiar siempre envidiaron a los Ar-ayon y en las noches, cuando estos se iban a dormir, invadían sus pueblos y sus casas y borraban. Borraban todo lo que podían: los árboles, las mascotas, los ríos. Dejaban todo tan blanco como podían, para que al levantarse los Ar-ayon vieran como desaparecían sus adorados dibujos y creaciones, obligándolos a rehacer sus casas, sus mascotas, sus jardines.

Siempre fue así. Siempre existió una guerra continua entre los Dis-raiar con su envidia y los Ar-ayon con su rencor por la destrucción de sus obras. Pero como siempre, la vida y el tiempo traen situaciones imprevistas que pueden cambiar la historia.

Una noche como cualquier otra, los Dis-raiar se reunieron para tramar su plan de borrado en el pueblo de los Ar-ayon. Organizaron sus estrategias y se fueron todos. Bueno, casi todos. Gomain, uno de los más jóvenes se había quedado dormido y al levantarse vio que los demás ya habían partido sin indicarle qué árboles o comedores o ventanas iban a borrar en aquella ocasión. Entre bostezo y bostezo decidió ir solo esa noche (no tenía nada más que hacer) a ver qué encontraba para borrar.

Llegó al pueblo de los Ar-ayon y entre las sombras caminaba buscando dónde cometer sus travesuras. La panadería no, el cine ya estaba a medio borrar, del supermercado sólo quedaba su cartel…

De pronto vio una bella casa, con enredaderas y detalles que de seguro significaron mucho esfuerzo para sus habitantes. Borró la ventana y entró en la casa. Caminó por el pasillo, borrando un candelabro aquí, un asiento allá y mientras subía por las escaleras borró su barandal.

En el piso de arriba escogió una puerta y la borró. Entró de puntillas y miró el interior. Era el cuarto de una pequeña. La vio dormida en su camita, justo en medio de un cuarto lleno de muñecas y carteles de famosos. Frente a ella, junto al armario, un cuadro de dos Ar-ayones, con un marco de circulitos y triangulitos, colgaba en la pared. Gomain se acercó y mientras lo detallaba, empezó a borrar.

- ¿Quién anda ahí? – dijo la niña intentando prender la lámpara de su nochero.

Y se sentó a escribir. Tomó el lápiz, apoyó el brazo sobre el papel y arrancó.

Tenía los ojos abiertos, empezó a agrandarlos, empezaron a brillar. Luego los cerró, con fuerza, marcando aquellas arruguitas a lado y lado de los ojos. Sus músculos empezaron a endurecerse. Sus venas sobresalían, las de su cien palpitaban al cliché de una locomotora. Apretó los dientes, mordiéndose la lengua, provocándose dolor, dejando un poco de vida. Sintió el calor de la sangre y le reconfortó. Levantó la cabeza, mostrando las venas del cuello, tensas. Manchó las hojas con su sudor y el pantalón se le adhirió a las piernas. Sus oídos zumbaban como si cien mosquitos voraces le acecharan. Su piel ardía, húmeda, cuando empezó a gritar, partiendo el lápiz entre los dedos. Un grito horrible, chirriante, capaz de quebrar vidrios u ojos de gato. Sus mejillas se abrieron, poco a poco, desgarrando la piel y el músculo. La sangre fluyó y el grito gargajeó. Parecía un muñeco diabólico con una sonrisa dividiendo su cara en dos, de oreja a oreja. Sonrisa macabra, horrible, fría. El grito, nunca oído antes, entraba en los tímpanos y les reventaba. Ponía la piel de gallina a cualquiera a kilómetros de allí. El grito seguía y seguía, absorbiendo su vientre. Levantó los párpados cuando un ojo estalló en su cuenca. El otro salió disparado, imposibilitándole ver como atravesaba la habitación para caer en la pecera, junto a los peces ya muertos.

Al fin terminó su grito. Terminó cuando su cráneo dejó de palpitar para explotar. Todas las paredes, todos los rincones, quedaron untados de sangre, sabiduría e ironía. Su lengua aterrizó sobre el papel. Aterrizó con la palabra que buscaba escrita sobre ella.


Hong Kong Blood Opera - Hear you scream

(beck is das naechste)

schoenes maedchen
beuty lady
niña linda

que mierda
irgendwo en otro pais und muss mann sólo an diesem linda girl denken

keine ahnung
hab un poco getrunken
und mis pensamientos fliegen really weit weg

niña preciosa
mein hubsches wort
was can ich dir tell??
sigue beck
und musste ich escribirte
weil ich dich extraño

es bien
te he extrañado en tres lenguas diferentes

was kann ich denn pensar
pienso und think and denke
ob wir zusammen sind werden,
que si vamos a pasar beuty tage together

(besorfen, getrunken, tomado, borracho, pasado, bin ich todavia no)

aber que sheisse

muss yo wieder sagen

joder,
cuántos corazones necesito para quererte?
porque este einzige que tengo no aguanta mas..
should ich ein extra kaufen??

siehst du?
du bist nicht nur bei mir wenn ich auf spanish spricht
du machst mir schön confuso, und pienso en ti auch in den idiomas die ich a litte kann

schoenes maedchen
beuty girl
linda bella

te extraño en cada idioma que puedo hablar


(si eres tú, ella, "the one i´ve been waiting for"?)


küsse und liebe

sin aljota

costa eterna, calma etérea,
ángel izquierdo, risa estridente,
¿caes o manejas orcos?
¿dices onomatopeyas, naces desde estrellas?
¿creas ungüentos, anocheciendo naturalmente días obscuros?

nadie osa, simplemente, esgrimirte.
nunca oculta, impertinente mariposa presuntuosa, odas recónditas, tercas ascepciones...

inquietas necedades escalonadas, ¡escalonantes!
¡diluvios y orgullosas úlceras!

trizas, estupefacientes, balística única, sexo, caspa, olores...

un navío buscado, estancia súbita, traición inmaculadamente olvidada
y,
última necedad ambigua, soportable, mientras atisbo, ronco, girasoles asistiendo rápido, intangiblemente tapizadas, a solsticios desaparecidos, estridentes, sensuales

abrázame, náceme, destrúyeme, asústame, lapídame, ocúltame.

Sí, desaparecí. De mí mismo también. Ando oculto detrás de pensamientos y bajo lluvias oscuras que arrecian justo cuando abandono el trabajo. Quiero escribir (QUIERO) ese libro que ustedes mencionan y apenas está saliendo de las uñas para rasgar cuadernos. En el camino está creciendo un pequeño cuento infantil con la intención de convertirse en un álbum ilustrado, aunque no sea muy parecido a lo normal, serán ustedes los primeros en comentarlo. La idea nunca expresada (que escribo con la intención de hacerla nacer) de una novela gráfica se alarga como el caucho, queda pendiente.

Vuelvo, al menos trayendo lo que traía dentro desde hace años.

Un abrazo.



The Faint - I disappear

ders a jeven on jer hed, as blak as sunny, jorror storis of a swit princés. derar peiches of red ink bijaind her ais, deris a jart, claimbin jard tu spit som smails. ders chi an notin mor dan chi. mai lober, mai spit.

*
(c,sequeqed'orepetidoperosemeantojoponerluac'a,bestios)

Cuando suena la canción perfecta y el sol le baila en la cara a través de la ventana, o cuando descubre en un reflejo a una joven hermosa con dos falanges dentro de la nariz. Cuando la "rotguailer" asesina del portero tiene puesta su chamarra rosa, cuando un joven con su guitarra canta en la calle bajo unas ojeras de cruel felicidad, o cuando ve a alguien en bicicleta, o encuentra una película que le gusta, o pasa frente a los departamentos de lujo cerca de reforma. Cuando en el parque alguien intenta amaestrar a 20 perros en una hora, cuando su mujer sonríe, cuando su perro le muerde la mano, cuando la Colgate de canela lo asusta al pensar que escupe sangre, cuando se afeita la barba, cuando un viejo amigo escribe un mensaje, cuando el pasto parece verde, o cuando yace entre las sábanas con la estática del Once en sus oídos, recuerda que los labios y la boca sirven para sonreír y piensa que quiere ser feliz.
Luego se deprime.


Brakes - The most fun

Había un campecinito
que tenía un machete de lo más bonito,
afilado, con trenzas de cuero y piedritas incrustadas
afilado, grande, brillante.
Era el encargado de cuidar las ovejas del pueblo
y de vez en cuando aparecía alguién en su caballo y le gritaba:
pepe, pepe, ahi viene un lobo, ¿que hacemos?
Y el pepe tranquilo le decía,
no te preocupés,
todo tiene solución,
aquí lo espero.
Y en efecto, llegaba el lobo voraz por las ovejas
y pepe desde una piedra salía veloz y de tres tajazos convertía el plateado en rojo.

Y otro día aparecía la vecina gritando:
pepe, pepe, ¡un lobo viene pa´ca!
Y el le decía:
todo bien, métase a la casa que no hay problema sin solución.
Y al llegar el otro lobo, pape caía de un árbol y de tres tajazos partía en tres al lobo

Y cuando llegaba el de la finca vecina gritando que venía un lobo,
le decía que no se preocupara, que el se encargaba
y cuando corrían los niños a decirle que habían visto un lobo
les decía que se escondieran, que el ahí lo esperaba.

Y el machete brillaba
y todo el mundo quería a pepe
y pepe cuidaba sin pesar ni dolor del rebaño del pueblo,
día tras día.

Pero un día
al pepe se le olvidó su machete
y se fué a cuidar sus ovejas
y mientras caminaba por el monte, vió a lo lejos que venía un lobo
y recordó su machete junto a la cama
y notó la falta de su funda en el cinturón.

Jaló las ovejas y empezó a gritar:
¡viene un lobo! ¡viene un lobo!

Y la vecina escuchó, pero pepé puede con él
y el de la finca escuchó, pero ese es trabajo del pepe
y los niños escucharon, y apalaudieron por pepe
y el pueblo entero escuchó y dejó a pepe encargarse del asunto.

Y allá está el pepe
bajo el lobo rápido y voraz,
muriendo a mordidas.


Ojalá que llueva café - Café tacuba

Hay un hombre al que me gusta mirar cuando las gaviotas son atropelladas. Verlo serio e inmutable ante tal acto,
ahogado en sus pensamientos, recreando con la mirada una y otra vez la forma en que el cuello avícola se quiebra y los órganos abandonan su cavidad. Pareciera revivir cada vez que las gaviotas bajan por la comida que les tira al medio de la calle. Sé que lo hace a propósito, sé que le gusta ver como mueren esos animales por su culpa. Le encanta sentirse culpable. Lo disfruta como nadie, en silencio, y con una carcajada dentro del corazón, sumergida detrás de sus labios impávidos e inmóviles.

Goza matando lo que vuela y viaja. Cree que de esa forma mata distancias.

Se levanta. Claro que se levanta -imposible dormir hasta que le de la gana siendo empleado-, tarde como todos los días. Está empezando a creerse que es imposible despertarse antes. Pone el despertador con 1 hora de anticipación. Y lo escucha, lo escucha la primera, la segunda y hasta la tercera vez que suena, pero en ese momento su pulgar toma consciencia individual y ya no le despierta para aplazar el timbre 10 minutos o, en su defecto, apagar la alarma por completo. Empieza la mañana con un "otra vez", luego el "¿llamo y aviso o rezo para que no estén los jefes?" y el esperanzador "a ver si recupero tiempo en la comida para no quedarme hasta tan tarde". Una bellísima y rutinaria mañana que no ha podido romper: ni hacer ejercicio, ni levantarse temprano, ni no acostarse tan tarde, ni siquiera desayunar.
Son bellas sus mañanas; si le sumás además su torpe sentimentalismo paternal con un animalito de cuatro patas y cola juguetona que debe quedarse solo por quién sabe cuantas horas al día, son encantadoras. Pero aún así, lo que más adora es cuando algo diferente pasa en esa parvada de minutos a la que llama "empezando el día". Tal vez olvida los lentes cuando ya está en el metrobus o lo llama un cliente (externo) -preguntando si es inoportuno- para decirle que hay problemas y 350 correcciones más. Pero su preferida es la voz amada que puede llamar con cualquier motivo. Después de saludar puede contarle que su máquina tiene un virus y Norton el Magnífico no pudo borrarlo, "¿qué hago?". Como él no es ingeniero de sistemas, le dice dulcemente que anote el nombre del virus y se fije en internet a ver si aparece algo. Ya no tan amable le contestan que le va a tocar meterse al config y no sabe que madres y por eso esperaba que la pudiera ayudar, pero bueno, llamará a alguien que sí puedo o quiera. "Bye".

"Chingón",

repite varias veces en la cabeza y luego piensa que "afortunadamente" no está tan mal como millones y millones de personas alrededor del mundo; pero le importa un culo. "Qué chingón" murmura una y otra vez camino al trabajo.

Dime, por favor, ¿cómo le hiciste para dejar de estar muerto?

"Me llaman Laika y me siento sola" ladró la perra, por última vez, a los oídos de nadie. En el planeta, algunos de batas blancas reían por un ojo, lloraban por el otro.



- Laika muere a bordo del "Sputnik 2" (Noviembre 1957).
- Bars y Lisichka mueren el 28 de julio de 1960 durante un vuelo de prueba al explotar el cohete.
- Belka y Strelka fueron lanzadas con éxito el 19 de agosto de 1960 a bordo del "Sputnik 5". Después de un día en órbita, el vehículo y los dos pasajeros caninos fueron recuperados a salvo a la tierra.
- Pchelka y Mushka no fueron tan afortunadas. Su nave "Sputnik 6" se lanzó el 1° de diciembre de 1960 y orbitó la tierra durante un día sin problemas. Durante la fase de recuperación una falla en el ángulo de reingreso produjo un incendio y la destrucción de la nave. Ambos perros murieron en el accidente.
- Damka y Krasavka abordan otro "Sputnik" el 22 de diciembre de 1960. Al fallar la fase del cohete superior se abortó el vuelo. Los perros fueron recuperados a salvo.
- Chernushka es lanzada al espacio el 9 de marzo de 1961 a bordo del "Sputnik 9". Esta exitosa misión ayudó en gran medida a los siguientes vuelos tripulados.
- Zvezdochka es lanzada con éxito el 25 de marzo de 1960 a bordo del "Sputnik 10". Esta misión fue el ensayo final para la primera misión tripulada por un humano.
- Verterok y Ugolyok vuelan a bordo del "Voskhod 3" entre el 22 de febrero y el 16 de marzo de 1966. El vuelo fue monitoreado por video y telemetría a lo largo de los 22 días en órbita. Este vuelo todavía es considerado como el más exitoso de los vuelos tripulados por perros y no fue superado por una tripulación humana rusa, hasta el vuelo del "Skylab 2" en junio de 1974.

(fuente: http://www.somosperritos.cl/laika.html)

:'(

Chifiris, 'che Lynch... hace lo que se le da la gana. Qué envidia.
Bueno, primero que todo, si no les gusta Lynch, o si son fanes de Patrick Suaici o Van Dam, o tuvieron un día pesado, pues mejor vean transformers porque la primera hora del imperio dura como hora y media y la segunda hora casi 2. La tercera es ya para que divagues y pienses qué tanto hay que pensar mientras sigues frente a la pantalla, pensando que tu familia ya debe estar preocupada. Como dice la preciosa Eva: lo bueno de Lynch es que hace películas para llevar. Lo bueno también es apostar a ver cuántos abandonan el cine antes de que termine, notar a los cabeceadores, a los incómodos, a los que roncan, a los que "chinchinean" y los que no pueden evitar decir "pensé que ya había entendido, 'che Lynch". La película puede significar muchas cosas (me imagino), pero para una pareja (sentada al lado de una amiga) representó una gran prueba de amor (?).

ella (como a los 45 mins.): Ay, amor, no me está gustando nada. ¿Nos vamos?
él: No, tú escogiste la película. Hay que verla toda.

él (como a la hora y media larguita): No pues sí corazón, está bien. Como que mejor nos vamos.
ella: Pues no. Yo escogí la película. Entonces nos la vemos toda.

Y así continuaron cada 15 - 20 minutos, para salirse 10 antes del final-final. El celular de la chica (que no apagó) sonaba de vez en cuando con la canción "The Blower´s Daughter", haciendo aun más surrealistas las escenas dramáticas del imperio.

Pero bueno, aguantamos. La vimos completa y al salir de la película nos formamos como equipo de basketball planeando el ataque. ¿Tonces muchachos, cómo la vieron? ¿Entendieron?. El Zea no podía más que repetir que estaba impactado, nunca había vivido algo semejante. Risas. Bienvenido al mundo de Lynch, te recomiendo a Cronnenberg.

Pero bueno, a lo que vine. La historia, desde mi punto de vista está bastante buena. No pasa nada malo. Bueno, si, pero nada que el tiempo no solucione. Aquí va mi resumen.

Una chava se gana un papel en una película que años atrás se intentó realizar, pero debido al romance entre los protagonistas y el descubrimiento del asunto por parte de su marido, se armó un alboroto que terminó con el filme. Entonces, esta protagonista de antaño decide avisarle a la nueva protagonista lo que le espera, lo que sucederá. Y sucede. Pero la película sacude a la primera protagonista y provoca que retorne donde su marido e hijo. Y ya.
Eso fue lo que me quedó, lógiquísimamente, entretejiendo las 2 películas y las 2 historias, haciendo a un lado el tiempo y la edad, observando la manifestación del absurdo con cara de conejo y, claro, mientras Lynch se burlaba de nosotros de vez en cuando.

Me gustó, no puedo negarlo. 'che Lynch...

De lo favorito, la charla eterna entre la negra y la oriental.
"Tranquila, sólo te estás muriendo" (o algo así). Bello, bellobelloebello...

'che Lynch. Qué envidia.

Tal vez algún día, lejano o cercano y escrito sobre tu cuerpo,
encuentres esa carta volátil que noche tras noche escribía en
tu piel,
con líneas rojas de uñas perdidas en el tiempo,
de palabras presentes, traslúcidas y perpetuas, escritas sin miel.

Quizás notes una tarde, soleada y brillante,
sobre la mesa antigua, sede de románticas veladas,
aquél enorme jeroglífico mesolítico
que poco a poco, con sudor, mi espalda talló sin saber.

Alguna casualidad te hará vislumbrar sin razón
la opacidad tenue que ha tomado el vidrio de la ducha,
creada por el irresponsable y picaresco aliento
que causaban tus manos al bailar cerca del corazón.

Es posible que llegue una tarde, llena de lluvia y alboroto,
en la que decidas salir y mirar las nubes que tanto te cautivan,
suspires ante el sentimiento de un cuerpo húmedo
y una gota salada, el sabor de un corazón roto
-desde la distancia-, te haga llegar.

La sangre se ve muy líquida
Está malherido.
Y también está mal herido…

No parece haber sido él mismo quien decidiera hacérselas.
Tampoco parece que las haya obtenido por defenderse.
Tiene mucha sangre por todo el cuerpo.
Roja.
No huele a nada, no huele a muerto, ni huele a loción.
Y la tarde está tan tranquila que el sujeto se ve como parte de la escena.
Así no más.
La mirada que tiene no dice mucho.
No refleja angustia, ni desespero, ni tranquilidad.
Sólo mira con esos ojos abiertos.
(Y parpadea de vez en cuando, como si tuviera un poco de sueño.)
Con la ropa bien colocada.
Los zapatos lustrados y en su puesto.
No parece un accidente automovilístico.
Y la sangre que se filtra por las grietas parece haber nacido en el mismo lugar.
No parece haberse movido.
No se ve un rastro o dirección.

Las heridas están mal hechas.
O mejor dicho, mal colocadas.
No son conscientes de la curiosidad que despiertan.
Han roto la piel y el hueso, pero dejaron intacta una camisa aún arreglada dentro del pantalón.
Están disimuladas por la sangre, pero se ve al reflejo de la luz titilar por la presión donde la sangre tiene su afluente.
Curvas y cerradas.
Como bolsa reventada.
No es fácil asociarlas a un tipo de arma, ni saber cómo pudo actuar el autor.
Y esa boca, complementa la expresión de sus ojos.
Semiabierta.
Semicerrada.
Se puede escuchar cómo la garganta respira.
Tal vez un poco áspera, pero nada del otro mundo.

Es imposible entender cómo pasaron esas heridas.
Debo repetirlo.
Están mal hechas.
La ropa empezó a absorber la sangre del suelo.
Se está volviendo rojo, de abajo hacia arriba.
La mejilla parece ya la playa de un océano cinabrio.
Redondo.
Y creciente.

Cada vez es más difícil de entender.
No dice nada.
No grita.
No gime.
No le duele.
Tal vez ya no le duele, o no le importa.
(O le duele demasiado)
Tal vez por eso prefiere callar.
Parece invisible.
Pensaría uno que en estas situaciones siempre hay gente de más, pero no hay nadie.
Algunos pasan cerca, pero parecen no verlo.

Eso también es extraño.
El lugar.
El sitio donde está.
Respirando por la boca y mirando un cielo que no tiene mucho de especial.
No es posible entender.
Analizar la situación no sirve de nada.
La duda queda.
La duda se quedará.
Insisto: está malherido.
Y está mal herido.

Debería llamar a alguien.

Bueno, ya pasaron 2 días desde la ceremonia de premiación de Caza de Letras. Subo una imagen para que nos conozcan (a Chimal sólo se le ve el pelo, Juana ni Dust estuvieron y Barrita y Sabinazo quién sabe dónde andaban en ese momento), si algún compañero quiere que lo saque dígamelo de inmediato, siempre se pueden poner "X" negras en cualquier foto. Lo que más me gustó de la reunión es que nadie terminó siendo tan "fric" como pude imaginarme. Un abrazo para todos.

¿Quién es usted para venir a joderme la vida? ¿Quién se cree para venir a encerrarme en un solo día? ¿Cómo es posible que se atreva a cerrar las puertas de mi casa sin paredes? Lárguese de aquí, que no quiero recordar lo que viene, no quiero ser presa de la existencia. Piérdase, que aún soy joven, aún hay daños que no he hecho, drogas que no he probado; aún puedo participar en orgías y bailar sola en medio de la pista, besar miles de bocas y acariciar cientos de cuerpos. Quiero tirarme en medio de la calle y, borracha, ver las estrellas de un cielo caliginoso. Quiero abrazarme a los árboles, a cuanto niño se aparezca. Deseo vivir mi tiempo, conocer mi generación, así que ¿qué se cree haciéndome favores? ¿Cómo se le ocurre ocupar mis fantasías? Lárguese antes de que lo patee, váyase antes de que me arruine la vida. Piérdase ya, ¡pero ya! ¿No ve que estoy empezando a enamorarme?

Yo soy razón,
soy excepción,
soy traición y
soy monseñor

Yo soy locura,
soy pasión,
soy amargura,
soy un camión.

Soy estridencia,
soy ambición,
soy la visión,
soy presidencia.

Soy tu dueño,
soy tu papá,
soy tu recuerdo,
soy tu pan.

(esto es malo,
es precario,
es grosero,
es mal versario)

¡Pero yo soy razón,
soy presidente,
soy poemario,
soy un camión!

Hoy vi al sol jugando con el agua. Sumergía sus rayos en el fondo del mar, donde los peces son ciegos y la vida es una broma. La lluvia llegó en busca del viento, rezumaba por ese caballero que siempre está y nunca ve. Un árbol enamorado no encontró a su prometida. Dobló las ramas y lloró cada una de sus hojas. La tierra vibró. Mitigó el dolor de aquellos que no escuchan el rumor del río, ni el solo de las chicharras. Los gatos se aparearon con las ratas. Los perros, con ojos hechizos, de inválido ignorante, cuidaron sus cunas. En forma de cigarro les enseñaron a los niños, hijos sin memoria, la savia del pasado, savia de la nada que brota del pasto. Fumaron y el humo se transformó en hermanos.

Nada qué hacer. Ya no soy el mismo. Publiqué un sueño y ahora me veo obligado a releerlo y pulirlo. Para los que alcanzaron a leerlo, pronto lo soñaré de nuevo. Soy13: guardo tu comentario.
Espero verlos pronto. Un abrazo.